Da Experiência e do Saber Infuso

Recebi notícia de um despacho estranho, vindo não sei de que tempo ou lugar, que fala de coisas prodigiosas. Descreve uma arte de 'implantar' o saber diretamente no cérebro, como se a mente fosse um cofre ou um desses 'HD' de que falam, um receptáculo a ser preenchido por um artifício externo. A promessa é de um conhecimento que não nasce do estudo, mas que é simplesmente depositado na alma, como uma moeda numa caixa. Isto me causa grande perturbação e maravilha. Passei noites a dissecar os ventrículos do cérebro, buscando o assento do *sensus communis*, o ponto onde todos os sentidos convergem para formar o pensamento. Imaginei os nervos como condutos, levando as impressões do olho e do ouvido até a memória. Este novo método, porém, parece contornar toda a obra da Natureza. Seria como conhecer o curso de um rio sem jamais ter visto suas águas, ou pintar a anatomia de um cavalo sem nunca ter tocado seus músculos e ossos. Eles perguntam se tal crença, ainda que verdadeira, pode ser chamada de 'saber'. Respondo com outra pergunta: pode um autômato que move os braços por meio de pesos e engrenagens ser chamado de homem? O conhecimento, para mim, não é um objeto a ser possuído, mas um processo, um movimento da alma. É o olho que aprende a ver, a mão que, ao desenhar, compreende a forma. A *esperienza* é a madre de toda a certeza. Separar o saber do esforço de adquiri-lo é como querer o fruto sem a árvore, a água sem a fonte. É ter a forma de um pássaro, mas ser incapaz de voar, pois lhe falta o movimento, a vida, a luta contra o ar que define o próprio voo. O conhecimento adquirido sem a fadiga da observação seria um saber morto, uma pintura sem alma, um corpo sem o espírito que o anima.